Autor: Eduardo Galeano.
Eduardo Galeano siempre fue uno de mis escritores favoritos. Devoraba cualquier cosa que cayera en mis manos, si había salido de las suyas. La trilogía "Memoria del Fuego", las venas abiertas por supuesto, sus ensayos, el libro de los abrazos, el descubrimiento de América que todavía no fue... etc.
Pero desde hace mucho no le ponía un ojo encima, así que con gran alegría conseguí este en la biblioteca y me lo traje. Un 10 fijo como quien dice. Lamentablemente Galeano es otra de esas cosas con las que acabó la política de mi país. Hasta para hablar de fútbol lo hace desde su óptica, con un marcado trasfondo político: los pobres que pobrecitos nunca han sido culpables, los hooligans que son algo así como pobres muchachos que como no pueden pagar un psicólogo y un terapeuta, hacen terapia en los estadios, Pelé que es malo porque empezó pobre y terminó rico, Garrincha que es pobre no por él, si no porque la sociedad lo castigó, Maradona es casi un héroe por contestón y drogadicto (¿?), y así gran cantidad de ejemplos de cómo la maquinaria actual acaba con el buen fútbol (que él admite que no puede hacer porque es muy maleta), por arte de magia de unos monstruos que lo único que desean es acabar con la alegría del mundo, de ese mundo bello y esa sociedad prístina e inmaculada de Ortega en Nicaragua, Chávez en Venezuela, Evo en Bolivia y por supuesto Castro en Cuba, que es como un paraíso pero en el que Galeano no pensó pasar su exilio, que si pasó en España.
Total, que hasta eso me lo echó a perder la política, que ya no puedo leerlo con gusto e inocencia. Como él no quiere que seamos inocentes, pues no lo seremos: Me parece un mal libro, que deja mucho que desear porque trata de lavar cerebros con la excusa del fútbol, cuando muy bien pudo dedicarse a contar historias con su estilo narrativo que es realmente bueno. Muy panfletario.
Por eso no pasará de un 5 sobre 10, con todo el dolor de mi alma...
